Dans les hautes herbes.

C'est au détour d'un épis de blé que le son des forges nous a éveillé aux prémices des senteurs du vieux chaîne, les bras tressaillant au souvenir de cette liane tendue et du fruit convoité. L'ambrette frivole et voltage insectueux des misères du premier tronc auquel grimpantes et pimpantes nos jambes enlaçaient l'écorce réchauffant l’entrelacs de nos peaux usées par cette odeur originale des rêves oubliés. Le sens du silence semble inversé et la mole mousse amorti nos errances sur ce sol sans rebord, imitant le rythme des marées funeste remède salé comme l'arbrisseau sans branche poussant dans le courant d'un vent bien trop présent.